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傍晚，天阴得更沉了。高槿之把竹匾从矮墙上收回来，几片还没全干透的水杨梅根被放在廊下通风处。许兮若帮他把晒衣绳上的几块粗麻布取下来。那些麻布是早上洗的，已经干了，硬硬的，带着皂荚和风的味。她叠起来时，忽然听见高槿之说：“明天我出趟门。”许兮若抬头，停住手。高槿之没有解释去哪儿，只说：“你一个人在家，把紫花地丁翻一遍。隔两个时辰翻一次。不要用手去捏，拿着麻布角轻轻提一提就好。”许兮若心里忽然空了一下。这些天来，她几乎没想过高槿之会有离开的时候。院子和山，好像都是因为有他在，才连成了一个完完整整的天地。现在他要出门，像从这天地里抽掉了一根无形的梁。
夜里，许兮若坐在窗前，把桑皮纸小书摊在膝上。她没点油灯，只借着窗外最后一点天光。天光是青灰的，像被水浸过的旧布。她拿起笔，蘸了一点点水，在书页空处写下一行极细的字。写完，她把小书合上，放到枕边。屋外起了风，竹叶沙沙地响，像许多只细手在翻书。她知道，明天高槿之会走。院子会空一些，山也会远一些。可她已经不像刚来时那样慌了。她的手已经学会了做许多事，也学会了一个人面对一院子风。她合上眼，听见远处山路上似乎有极轻的脚步声，可再听，又只有风声。明天还没来，明天已经在她手边了。
她没有多问，只低低应了一声“好”。高槿之看她一眼，说：“你一个人在家，不必怕。山里的野物比人谨慎。你只要不去惹它们，它们不会来。柴够用，水在缸里，米在瓮里。若是有急事，就敲那个铜铃。”许兮若顺着他的目光看去，廊柱上挂着一只旧铜铃，拳头大小，铜色发黑，像一块被风吹老了的月亮。高槿之说：“铃声能传到很远的山路上。我听见了，就会回来。”许兮若点头。她忽然想起那本桑皮纸小书。来这院子后，她已经很少在上面写字了。因为这些日子的事情，一件接着一件，像山里的溪水，不必记也不断。可此刻，她忽然想写点什么。不是害怕，也不是不舍，只是觉得这一天和往常不同。艾叶的苦香、竹签上的字痕、水杨梅根在石片上卷起的边——这些细小的东西，都像要趁着天黑之前，找一个地方把自己收好。
高槿之取出一卷细麻线，灰黄色，已经揉得很软。他教许兮若把线头在嘴里抿一抿，再穿进孔里。许兮若穿过去，线尾留出一段。高槿之说：“打结不能打太死，要留个活扣。以后签上有了药名，再采到新药，还能解下来换签面。”许兮若把线结轻轻拉住，问：“为什么要用麻线？不能用棉线吗？”高槿之说：“棉线太绵，见雨就涨，见潮就松。麻线有骨头，湿了反而更紧。山里的东西，要紧得不怕水。”许兮若“嗯”了一声。她把穿好线的竹签挂在竹篓边沿。竹篓是昨天上山时背的那只，此刻空空的，篓身上还沾着几片干草叶。竹签挂上去后，被风轻轻一带，转了个圈。许兮若忽然觉得，那竹篓不再是一只空的篓子了。它有了第一枚名字，像一本空白的书有了第一个字。
高槿之走到窗台边，拿起那本《药园小识》，翻到紫花地丁那一页。他说：“以后每采到一味药，就在书里找一页对应的。采药时看山，回家后看书。书和山要互相印证。签条是桥，书是岸，山是水。你从水上走过来，手里还沾着水草味。那本书就在岸上等你。”许兮若走过去，低头看那页书。补丁处的纸色比周围浅，像一块还没被太阳晒旧的皮肤。她忽然说：“我想在竹签背面也刻几个字。”高槿之问：“刻什么？”许兮若说：“刻‘手轻’。”高槿之看着她，眼里浮起一点笑意。他说：“好。这两个字，比药名更要紧。以后你每摘下一片药签，就会提醒自己一次。”许兮若拿起刻刀，在竹签背面轻轻刻下“手轻”二字。刻痕极浅，像风在水面上走过的路线。她知道这字不必填墨。不填墨，反而更透气，像一句只对自己说的话，藏在竹片背面，不让旁人听见。
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傍晚，天阴得更沉了。高槿之把竹匾从矮墙上收回来，几片还没全干透的水杨梅根被放在廊下通风处。许兮若帮他把晒衣绳上的几块粗麻布取下来。那些麻布是早上洗的，已经干了，硬硬的，带着皂荚和风的味。她叠起来时，忽然听见高槿之说：“明天我出趟门。”许兮若抬头，停住手。高槿之没有解释去哪儿，只说：“你一个人在家，把紫花地丁翻一遍。隔两个时辰翻一次。不要用手去捏，拿着麻布角轻轻提一提就好。”许兮若心里忽然空了一下。这些天来，她几乎没想过高槿之会有离开的时候。院子和山，好像都是因为有他在，才连成了一个完完整整的天地。现在他要出门，像从这天地里抽掉了一根无形的梁。
夜里，许兮若坐在窗前，把桑皮纸小书摊在膝上。她没点油灯，只借着窗外最后一点天光。天光是青灰的，像被水浸过的旧布。她拿起笔，蘸了一点点水，在书页空处写下一行极细的字。写完，她把小书合上，放到枕边。屋外起了风，竹叶沙沙地响，像许多只细手在翻书。她知道，明天高槿之会走。院子会空一些，山也会远一些。可她已经不像刚来时那样慌了。她的手已经学会了做许多事，也学会了一个人面对一院子风。她合上眼，听见远处山路上似乎有极轻的脚步声，可再听，又只有风声。明天还没来，明天已经在她手边了。
她没有多问，只低低应了一声“好”。高槿之看她一眼，说：“你一个人在家，不必怕。山里的野物比人谨慎。你只要不去惹它们，它们不会来。柴够用，水在缸里，米在瓮里。若是有急事，就敲那个铜铃。”许兮若顺着他的目光看去，廊柱上挂着一只旧铜铃，拳头大小，铜色发黑，像一块被风吹老了的月亮。高槿之说：“铃声能传到很远的山路上。我听见了，就会回来。”许兮若点头。她忽然想起那本桑皮纸小书。来这院子后，她已经很少在上面写字了。因为这些日子的事情，一件接着一件，像山里的溪水，不必记也不断。可此刻，她忽然想写点什么。不是害怕，也不是不舍，只是觉得这一天和往常不同。艾叶的苦香、竹签上的字痕、水杨梅根在石片上卷起的边——这些细小的东西，都像要趁着天黑之前，找一个地方把自己收好。
高槿之取出一卷细麻线，灰黄色，已经揉得很软。他教许兮若把线头在嘴里抿一抿，再穿进孔里。许兮若穿过去，线尾留出一段。高槿之说：“打结不能打太死，要留个活扣。以后签上有了药名，再采到新药，还能解下来换签面。”许兮若把线结轻轻拉住，问：“为什么要用麻线？不能用棉线吗？”高槿之说：“棉线太绵，见雨就涨，见潮就松。麻线有骨头，湿了反而更紧。山里的东西，要紧得不怕水。”许兮若“嗯”了一声。她把穿好线的竹签挂在竹篓边沿。竹篓是昨天上山时背的那只，此刻空空的，篓身上还沾着几片干草叶。竹签挂上去后，被风轻轻一带，转了个圈。许兮若忽然觉得，那竹篓不再是一只空的篓子了。它有了第一枚名字，像一本空白的书有了第一个字。
高槿之走到窗台边，拿起那本《药园小识》，翻到紫花地丁那一页。他说：“以后每采到一味药，就在书里找一页对应的。采药时看山，回家后看书。书和山要互相印证。签条是桥，书是岸，山是水。你从水上走过来，手里还沾着水草味。那本书就在岸上等你。”许兮若走过去，低头看那页书。补丁处的纸色比周围浅，像一块还没被太阳晒旧的皮肤。她忽然说：“我想在竹签背面也刻几个字。”高槿之问：“刻什么？”许兮若说：“刻‘手轻’。”高槿之看着她，眼里浮起一点笑意。他说：“好。这两个字，比药名更要紧。以后你每摘下一片药签，就会提醒自己一次。”许兮若拿起刻刀，在竹签背面轻轻刻下“手轻”二字。刻痕极浅，像风在水面上走过的路线。她知道这字不必填墨。不填墨，反而更透气，像一句只对自己说的话，藏在竹片背面，不让旁人听见。
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