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] 她在心里轻轻说：这是我的书。不是师傅的，不是阿婆的，不是沈书商的。是我从树皮开始做起的。每一页纸都记得水，每一个字都记得我。书很小，但它是我的。
她翻了个身，把脸朝着窗。夜色从窗缝里透进来一点，极淡，像一层被砑过的纸。她忽然想起明天还要做一件事，但还没想清楚是什么。只隐隐觉得，和高槿之、和这个院子、和这个正在过去的梅雨季有关。那件事还没成形，像一张正在水里慢慢显形的湿纸。她不着急。纸还在水面上，等水退走，它自己会来。
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薄，葛布书衣在灯下泛出一种极淡的灰绿色，像月色落在青苔上。她翻到自己抄写的那句“纸是水做的骨”，用指腹在字上轻轻按了一下。墨迹已经干透，纸面上有砑石留下的微光。她又翻到一页，上面抄的是：“干纸是死去的纤维，湿纸是活过来的记忆。”她忽然觉得，这本小书就是她自己的雨季。那些湿过的、活过来的、被压平的、被装订起来的记忆，现在都干透了，但字还在。字不是活的，却比活的东西更长久。
她合上书，把书放在枕边。窗外没有雨，也没有风。桑叶安安静静地垂在夜色里，像无数片小小的深绿色书页。她闭上眼睛，忽然明白自己为什么要做这本书。不是为了留下什么，而是为了让那些散乱的念头有一个可以合上的地方。书脊上的生丝线会把它们拢住，葛布书衣会把它们裹住。以后她再写字，那些字也会住进这个壳里。她不是在做书，她是在给自己做一个可以反复打开又合上的夜晚。
] 她在心里轻轻说：这是我的书。不是师傅的，不是阿婆的，不是沈书商的。是我从树皮开始做起的。每一页纸都记得水，每一个字都记得我。书很小，但它是我的。
她翻了个身，把脸朝着窗。夜色从窗缝里透进来一点，极淡，像一层被砑过的纸。她忽然想起明天还要做一件事，但还没想清楚是什么。只隐隐觉得，和高槿之、和这个院子、和这个正在过去的梅雨季有关。那件事还没成形，像一张正在水里慢慢显形的湿纸。她不着急。纸还在水面上，等水退走，它自己会来。
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薄，葛布书衣在灯下泛出一种极淡的灰绿色，像月色落在青苔上。她翻到自己抄写的那句“纸是水做的骨”，用指腹在字上轻轻按了一下。墨迹已经干透，纸面上有砑石留下的微光。她又翻到一页，上面抄的是：“干纸是死去的纤维，湿纸是活过来的记忆。”她忽然觉得，这本小书就是她自己的雨季。那些湿过的、活过来的、被压平的、被装订起来的记忆，现在都干透了，但字还在。字不是活的，却比活的东西更长久。
她合上书，把书放在枕边。窗外没有雨，也没有风。桑叶安安静静地垂在夜色里，像无数片小小的深绿色书页。她闭上眼睛，忽然明白自己为什么要做这本书。不是为了留下什么，而是为了让那些散乱的念头有一个可以合上的地方。书脊上的生丝线会把它们拢住，葛布书衣会把它们裹住。以后她再写字，那些字也会住进这个壳里。她不是在做书，她是在给自己做一个可以反复打开又合上的夜晚。
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