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]    它们不是记忆,不是定义,是“痕迹”。

    不是祂拥有存在,是祂本身就是。

    他是墨猹。

    手还在,半透明的,边缘模糊,但他能看见它了。

    不是停止,是变慢。慢到墨猹终于有时间思考。

    像是感觉到了什么,又像是在确认什么。

    他要找的“存在”,不在外面。

    祂就是“存在”。

    他低头看着自己的手。

    墨猹站在那片空白里,第一次没有往下坠。他有了足够的时间。

    “存在。”

    他想起那行字。

    在他自己里面。

    他来过,他活过,他爱过,他被爱过。

    足够他想清楚,该怎么从这片虚无里,找到“存在”。

    不需要理由,不需要证明,不需要任何人的认可。祂只是“在”。

    刻在他骨头里的、融进他血脉里的、连虚无也抹不掉的痕迹。

    这些事不会因为虚无的侵蚀就消失。

    那条巨龙的眼皮动了一下。没有睁开,只是动了一下。

    不在提瓦特,不在翁法罗斯,不在那些等他回去的人身上。

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    墨猹忽然明白了一件事。

    他抬起头,看着那条沉睡的巨龙。

    在虚无的最深处,在所有“不存在”的地方,祂固执地、沉默地“在”着。

    他站在那条巨龙面前——不,不是“站”,是“停”——在那片空白里停了下来。

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