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]    “陈默,开门。李书记来了。”

    话音落下,走廊灯光忽然全部熄灭。

    唯有807病房门缝下,透出一线微弱的、晃动的黄光——像是有人举着一支老式打火机,正静静站在门外。

    节奏不急不缓,却带着一种不容置疑的穿透力,仿佛敲在人心跳的间隙里。

    病房门,忽然被敲了三下。

    笃、笃、笃。

    他一直以为,张子航早就死了。死在八年前那场仓促的死刑里。

    可现在,这张照片躺在宋廉洁的饼干盒里,像一枚埋了八年的引信,正被他亲手抠出来。

    陈默的手指停在那张照片上,指尖微微发抖。

    门外,传来王东阳的声音,平静,却像淬了冰:

    陈默没回头,手已按在腰间——那里别着一把没上膛的配枪。

    整层楼陷入绝对的黑暗。

晰可辨:张子航。

    他认得这张脸。不是从卷宗里,不是从通缉令上,而是从小学同学录里——张子航,是他小学五年级转学来的同桌,爱在课本边角画小人,总把橡皮借给他用,有次他发烧,张子航冒雨跑了两公里给他送退烧药,药盒上还沾着泥点。

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